Não consigo encontrar o porquê exato. Encontro, sim, uma série de “talvez”. Talvez para confortar minha alma das injustiças deste mundo. Talvez para acalmar minha vontade quase insuportável de gritar qualquer coisa. Talvez para divulgar minha loucura incontrolável. Talvez como um simples desabafo para controlar minhas angústias.
O escrever é tirar o peso do nosso abstrato. É querer mesmo atingir o impossível. Colocar as palavras no papel é transferir as soluções do improvável para o mundo real. Ora escrever é descarregar o não acontecer para a nossa realidade. Ora é uma doce e aconchegante viagem nos acordes da imaginação. Escrever é música; é um gostoso vai-e-vem de idéias.
Quando escrevo, sinto-me em outro mundo. Fico alheio à minha volta. Não percebo o acontecer reais das coisas. Perco o feeling do factual. Sou arremessado para um lugar indescritível, onde vejo a imaginação personificada. Nesse lugar, observo apenas aquilo que eu sempre desejei. Vejo também as palavras. Eu posso tocá-las. E tudo me lança para a sensibilidade; para um lugar onde a perfeição passeia de mãos dadas com a felicidade.
Escrever é simplesmente abrir o cadeado da imaginação e deixá-la ser levada pelos ventos da inspiração. É apanhar as idéias no meio da ventania com as mãos da imaginação, com o coração da perfeição e com os pensamentos do bem. Escrever é ficar vulnerável às idéias. É ganhar percepção para uma vida que poucos conhecem. Escrever é ter a observação aguçada para um simples e “desprezível” acontecer.
A loucura fica à flor da pele quando a idéia surge rasgando o real. Pensamentos confusos são pensamentos corretos, totalmente ordenados. A insanidade organizada é a desorganização em transe. É um ir e vir de algo abstrato. A consciência é a inconsciência camuflada. É o certo fantasiado de duvidoso. É a perfeição misturada à imperfeição. É quando a verdade fica nua e crua em frente à mentira. Escrever é uma terapia momentânea para a loucura.
E assim vai... Até quando nada mais tem sentido.
Escrever é simplesmente isso.
